Todavía titubeo subconsciente,
y una ráfaga de hielo, por el Este desovilla
la corriente. Zarpo a la porfía,
ni de fama, ni de techo.
Medio libre, peregrino semipreso.
¡Habla Esfinge! ¿Pinto el verso?
¡Espabila! Clama el fuego que se extingue.
Predecible. Menos que nada. Pensamiento.
En el hueco donde firme: Casi hecho.
Nuevo intento para mañana
donde el conflicto sigue y la palabra.
El carrusel en su elipse